saudade é pra quem tem

"O que é alma?",
"Do que são feitos os olhos dela?"

Short Love Stories #12

"I don't like it when you don't talk to me."
"What do you mean?"
"You know, when you won't say anything for a day or two or three."
"That is not possible."
"How come?"
"Everything I do is me talking to you."

Short Love Stories #11

"I liked the breeze

and also the way the grass felt;

the water was nice,

specially for swaying the moon –

I had a really good time,

but the nicest thing was

probably you."

Short Love Stories #10

"When will we see each other again?"

"Every day,"

she said as she delicately placed her finger on my forehead,

"in here."

Short Love Stories #9: Tacenda

The tacenda of our lips will always be known as "sigh".
Tacit love, it will say, hopefully.
Thank you.
Tacitly.

Short Love Stories #8: The sound of the skin

"There's something I need to tell you."
"Okay, tell me."
"But you need to come closer."
...
"I don't think I can get any closer than this."
"Yes, you can."
"But I am nearly touching you!"
"Well, you can only hear it from the inside."

Neil Hilborn - "OCD"

Short Love Stories #7: A very big one

"How many times a day do you think about the one you love?"
"One."
"One?"
"Yes, one."
"That's not very much."
"It is a very big one."
"How big?"
"A day-big one."

Por quê?

Simples,

é pelo teu sorriso tímido,

tua pele clara,

tuas mãos quentes,

teus olhos fundos;

é pelo teu coque desarrumado,

teu coração palpitante,

tua história infinda,

tua voz tão doce,

tua alma mais ainda.

Short Love Stories #6: Them Others

"What if they know?"

"Know what?"

"That I love you."

"… I guess I will have to let them know that I love you too."

"You do?"

"Oh yes."

O amor nu

Com honra,
com dor,
com vida,
contigo.

Guarda-chuvas e pantufas

“Com licença.”

 Suspiro.

“Com licença, senhor.”

Murmurando palavras quaisquer, levanto a cabeça.

“Sim?”

“O senhor não pode dormir aqui.”

Abro os olhos. Uma garota, não mais que 16 anos, olha-me, relutante.

“Ah, sim, desculpe,” digo, juntando minhas coisas. O caderno se encolhe, amassado, ao lado da caneta aberta. Abraçando a bandeja, a moça entra no café.

O café esquecido por mim espera, frio. Tenho certeza de que, se eu parasse para contar, a quantidade de xícaras deixadas pela metade seria, no mínimo, o dobro das que realmente bebo. Não é fácil lembrar do café. Não quando penso em ti. Visto o casaco e a bolsa, deixando o dinheiro entre o pires e a mesa.

O vento é um tanto cruel nessa época do ano. O outono aqui continua igual. As mesmas folhas caem das mesmas árvores, os mesmos chapéus cobrindo os mesmos rostos. Há algum tempo que ganhei um certo gosto por caminhar. Descobri pensar melhor. Quem sabe um dia dos pensamentos eu crie palavras.

Fecho o guarda-chuva. Trago-o pelo papel, não por mim. A única meditação maior que caminhar no sol é caminhar na chuva. Mas o papel não gosta. Guardo as chaves, me despindo do frio. Troco os sapatos por pantufas. Talvez não seja tão bom assim ir até o café para escrever. Café sempre me deu sono. Aqui pelo menos ninguém se preocupa se eu e meu corpo estamos no mesmo lugar. E nunca estamos.

Tenho uma escrivaninha, mas sempre acabo deitando no sofá para escrever. Escrevo algumas linhas e paro. Viro, penso, falo, leio, reescrevo. Por algum motivo, eu nunca consegui acertar. Nunca consegui explicar o brilho dos teus olhos, o sorriso dos teus lábios. Mas nunca parei de tentar. Nem pretendo.

Abro na página amassada. Dormir em cima do próprio trabalho é algo que poucos tem coragem de fazer. Eu costumo. E onde melhor para me lembrar de ti que nos meus sonhos? Em algum lugar, pelo menos, te encontro.

Desamasso a página. A caneta falha, como falhou antes. Ou será que fui eu? Como sempre. Tantos cadernos em branco, como se a nova textura do papel trouxesse as palavras por si só.  Mas não. Ainda cabe a mim. Grande ou pequeno, não cabe em mim. E não por isso deixo de tentar.

“Era noite.” Não. Rasura. “O sol se punha, deixando o azul claro da noite de verão fechar meus olhos.” E nem tinha sido noite.

O teto sempre me ouviu. Bons amigos entendem. Ele é o melhor que eu tenho. Mesmo com suas duas manchas me olhando de volta, o teto nunca perguntou por quê. E de quê importa?

Fecho os olhos. A caneta continua falha em cima do papel vazio, como tua voz continua atrás das minhas pálpebras. Ainda leve, sutil, ao meu ouvido. Ainda viva.

Assim

E ela nunca mais será amada assim;
talvez mais,
talvez menos;
mas nunca assim.

Raquel I

– Tem espaço na sua cabeça?
– Pra quê?
– Tô precisando de refúgio.
– Minha cabeça está cheia, meus pensamentos são bichos resistentes e proliferam-se rápido também.
Raquel perdeu os olhos no horizonte, da ponte em que estavam se sentiu desolada e perdida como a formiga que passava sutilmente pelos teus dedos.
– Mas... Se quiser... Pode morar nos meus braços – disse Franz.

(Ohana Lopes Ribeiro, Recanto das Letras - Prosa Poética)

2012

To the longest year of my life: thank you. And thank you.

Quotes #3

"Love is magic, but not just any magic. Love is the most powerful magic of all: it creates happiness." Once Upon A Time, s01e18

Short Love Stories #5: The Most Beautiful Poem In The World

"I wrote you the most beautiful poem in the world."
"Really? What's the title?"
"Juliet."
"Okay, how does it go?"
"Well, it goes like this." I cough. "Juliet."
"That's my name."
"I know."
"Is that it?"
"Yep."

One

I fear, my Love. I fear for I am human, I am scared of stopping.
I fear, my Love, but I have you. And I have you because I have hope. I have hope of one day losing myself in you and vanishing.
To vanish. In peace, undefeated. Victorious, redeemed. Innocent, strong.
I shall be strong, my Love. I shall be as big as the world, tiptoeing to touch your face.
I shall be the tallest of the giants, and so shall you. I shall be as tall as you, and you shall be as tall as me. We shall be the same and eternal.
We shall be One.

Shamans, Death and Inconstancy

Lately life's got me thinking about death. I have read many articles, many books, many teachings and many stories on the subject. Good, bad, peaceful. Perspectives, I've seen them all. I read them all, and I applied not one. Not one. Until now.

Death feels so far away nowadays in this eternal, medical, healthy reality. It seems and we feel like we are invincible, indestructible. Immortal. And therefore we forget to live the life that's been given to us. We know we don't have time, but not for the right things. God damn it, I won't make it in time to watch TV. We know we might just have a stroke or a heart attack or get hit by a car or fall on our heads or get struck by a lightning, we just choose not to give a fuck. We are immortal.

Sorcerers live with much more intensity than normal people because they constantly know that they are going to die. Shamans were considered wise and magical for a reason, among others: they payed attention to things in life you and I learned to ignore so religiously that we can't even see anymore. The magick that we lost. The Transcendant in watching a flower blossom, a tree sparkle. What? You've never seen a tree sparkle?

I know that this might be my last word. This. Or this. My last breath. The last smell I'll ever breathe in. The last color I'll see, the last hand I will hold. The last time I will kiss these lips. That is why I breathe in deeper, I admire longer, I feel more keenly. That's why I look deep down into your eyes, to see if you see it too. Because you should. You should know that you have not said everything you want to say, that you have not done all that you want to do. You are not ready. But you might go nonetheless. Haven't you ever taken five minutes off your constant unimportant egoistic thoughts to think about why you are wasting your time like this? Why you are not doing the things you love, right here, right now, instead of deferring whatever it is that you have to do?

Why can't you see the absurd beauty that is scattered all over your face? Why don't you stop succumbing and put Death into your eyes, your ears, your nose, your mouth, your skin, your mind? Always do things for the last time, even if it doesn't come to be for the next thousand times. Live for the last time. Love for the last time. And you will Love intensely. And you will cry for watching a stone exist. And you will see perfection in the tiny little invisible air dust. And you will see yourself. And you will feel yourself.

And when that moment comes, the one that you will be prepared to, you will take it by the hand, smile, and say "yes, my Love, it is time."

Short Love Stories #4: The Hug

She held him as tightly as she could.
"I miss you."
"I'm right here," he replied, hugging back.
Her salty lips slid back.
"I know."